Sou livre, seus estúpidos!

            Chega! Chega de quererem me definir, em adjetivos incompletos de mim. Palavras criadas,inventadas, estudadas, que não me servem pra nada. Chega de tentarem me consertar, dizer que estou errada, não existe certo e errado. Nos quem definimos isso. Deixem de serem preocupados. Se preocupam com minha vida, mas não sabem como é viver. Eu sou uma construção incompleta de sonhos e desejos. Algo que está sendo moldado á mão, algo que nunca terminará de ser feito. Nada em mim é permanente á não ser a mudança. Eu evoluo a cada dia na minha vida, enquanto essa massa de escravos cuidam dela.

          A loucura que existe em mim não é o suficiente para me chamarem de louca, felicidade talvez seja melhor. Feliz é quem faz o que gosta sem culpa, sem arrependimento, sem mais nem menos. Meus poucos amigos são o suficiente, pois são verdadeiros. Então, por que me chamam de chata? louca? Querem moral e ficam pagando pau pra mim. Que gente ... Vamos sair por ai sem ter hora de voltar, o tempo é relativo a nossas vontades.

       A vida não gira em torno da opinião dos outros, a vida gira em torno de nos e isso nos afeta a partir de nossas escolhas. Vamos fugir desse mundo. Voar é possível no mundo de seus pensamentos. Vamos fazer da vida uma trilha sonora, um livro de Clarice Lispector, um minissérie sem fim, enfim.
Somos livres, eu sou livre! E como diz uma velha amiga "Você é livre pra pensar, pra falar, pra gritar, pra amar". Eu. Eu sou livre pra viver.

Aurora Do Amor

As Mais Belas poesias 

Fiz eu apaixonada 

Ao vento, ao relento 

De amor embriagada.

Em cada verso meu

Há um pouquinho de ti

Quero de amar loucamente

Sem ter hora de ir.

N aurora da minha vida

Cheia de ilusões, enfim

Você me apareceu

Como se fosse feito pra mim.

Nesse caminho que sigo

À sombra das nuvens invejadas

De mãos dadas com você

Feliz ao ser amada.

Procurei no dicionário

Palavras pra te escrever

Dizer que a noite é fria

Quando durmo sem você.

Minha mãos sob teu corpo

Deslizam sem cessar

Minha boca se abre louca

Louca pra te beijar.

Não quero ser complicada

complicar ainda mais

Tudo é tão perfeito

Com esse teu beijo voraz.

Quero que meu amor saiba 

Que aqui, em meu coração

Existe um amor que grita

Pra chamar sua atenção.

Seus olhos são como as estrelas 

Que brilham de madrugada

Quem me dera voltar

Ao teu corpo entrelaçada

Pura tentação

Sob o céu estrelado, com és belo

Entre nuvens e colinas

com seu doce olhar singelo.

E nesse meu ultimo verso

Ponho todo meu encanto

Em palavras rebuscadas

Quero dizer que te amo!

                                                 (Laryssa Marília Ferreira Rodrigues)

Inspirado em Danilo Freitas

Ou aprova ou morre!

   

      Júlio era engraçado, divertido, sorridente, ensinava a matéria muito bem, era dedicado em relação aos seus alunos e eram poucos os que reprovavam em sua matéria. Ele dava três provas por trimestre e o resto das notas eram trabalhos, seminários e etc., ou seja, todos os alunos o amavam, menos João Pedro. Esse garoto não queria saber de nada, a sua vida era resumida em festas, garotas, bebidas e outros absurdos.

Júlio até que tentava, mas João Pedro era difícil, nenhum professor conseguia fazer com que ele se interessasse por uma aula sequer. João era muito mimado, não aceitava um "não" como resposta e se o contrariassem, seus pais resolveriam o problema por ele e foi exatamente isso que aconteceu.

     Já era fim de ano e João Pedro foi o único que ficou em recuperação. Passaram as duas semanas e veio o resultado: ele teria que repetir o ano em Geografia, matéria dada pelo professor Júlio. A família de João não se conformou e foi até a escola para tentar fazer com que o professor voltasse atrás e fizesse com que o garoto fosse aprovado, mas obviamente a resposta foi "não".

   

     Aquela foi a gota d'água. Como aquele professorzinho ousava em ir contra as ordens da família de João? Mas ele iria mostrar quem é que manda. João e mais a sua turma foram atrás de Júlio e o bateram, mas pouparam a sua vida. Júlio continuou se negando a aprovar o jovem. Irritado por um professor enfrentá-lo, o pai de João mandou matar o professor e assim foi feito.

     Até hoje o crime não foi provado por ter sido muito bem planejado, mas o que importa e o que mais assusta é a pergunta que não quer calar: até quando a violência contra professores continuará? O Brasil aguarda respostas.

Ladra de Corações.

               

        Lídia. Mulher sexy de corpo bonito. Pele jovem, de apenas 22 anos. Atraia olhares por onde passava. Todos os homens caiam aos seus pés, Inclusive mulheres. Ela era lésbica e sentia forte atração por mulheres tão bonitas quanto ela. Mas isso não impedia que os homens se aproximassem dela. Ela odiava os homens. Achavam eles muito inúteis. Dizia que os homens só servem para reproduzir, e mais nada. Lídia sempre achou que era bem mais divertido procurar prazer em ouras mulheres. E ela saia com mulheres todas as noites. Se divertia com seus desejos insaciáveis.

       Mas nunca na vida uma mulher havia se apaixonado por ela. Apenas roubava os corações dos insignificantes homens que a rodeava. Cada um mais apaixonado por sua beleza, seu corpo, seus olhos, sua boca de cereja. Com odiava os homens, os envolvia em seu corpo, levava-os para cama e na hora H nada acontecia. Nunca um homem havia dado prazer a ela, literalmente, nunca! Mas numa madrugada de domingo, bêbada e drogada em cima de uma cama. Lídia fez amor com um homem. Pela primeira vez.

     Passaram-se 2 semanas. Ela fez amizade com uma nova mulher, cujo nome era Jessy. Ela se apaixonou por Jessy. As duas se encontravam na madrugada e viveram uma paixão descontrolada. Mas Jessy já era casada. Destino clichê, fez tudo acontece de forma esperada. O marido de Jessy queria se divorcia, para tentar conquistar o coração de Lídia. Mal sabia ele, que sua mulher era amante de sua paixão. Jessy e seu marido se divorciaram. Desiludida com seu ex-marido, só tinha Lídia pra lhe consolar. Ao ver o sofrimento de Jessy, Lídia resolveu matá-lo.

    Ele foi a casa de Lídia para com ela conversar. Mas foi Jessy quem ele encontrou lá. Lídia por trás lhe deu um tiro no peito. Ele morreu vendo as duas se beijando, nuas em sua frente. Desesperadas não sabiam o que fazer, enterraram aquele corpo no quintal, onde plantaram cactos.

  Aos 22 anos, Lídia se tornou uma assassina. Ladra de corações. Roubava-os de homens e mulheres, mas apenas uma pessoa era dona de seu coração. Jessy.

Isso que é ser feliz!

            Fico me imaginado daqui a alguns anos. Depois do namoro noivado e casamento.

 Depois das brigas, das noites de amor, Da felicidade continua, do amor sem fim. 

Eu e Você em uma casinha bacana, brincando com nossas crianças. Lindas igual á mãe, e o pai também é lindo. Eu e você pagando nossas contas no fim do mês, indo passear em outra cidade. 

Tomando sorvete no fim da tarde, tudo parece perfeito, tudo será perfeito, pois tudo terá defeitos pois felicidade perfeita não existe. O que existe são mentiras, não quero mentiras.

 Eu quero seu Amor com meu amor. Nascendo, crescendo em mim, Quero um amor sem fim. é disso que eu tõ afim.

Me deixou

  Fim de tarde, triste e melancólica. Ruas vazias e ansiedade que me mata. Lágrimas sobre minha face, raiva, medo e tristeza em meu coração. Ainda vestida com um pijama vermelho, cor do amor. Sem amor. Músicas românticas, tristes, cheia de desilusões, Tocavam em meu radio no fim dessa tarde.
     
   Acordei cedo, arrumei meu cabelo, arrumei minhas roupas, organizei minha vida. Planejei um dia inteirinho a teu lado. Iriamos passear por ai, cabelos ao vento. Assistiríamos TV, almoçaríamos juntos. Tudo tão perfeito, quanto o mousse de maracujá que á escondido em sua geladeira. Enfim muita diversão ao teu lado. Escutaríamos uma musica romântica do meu cantor favorito e depois disso só nos restaria amor, literalmente muito amor, entre eu e você.
       
   Mas, tudo isso não passou um sonho. Você se foi com os amigos. Me deixou só nesse frio. Com medo. De tudo acabar entre nós. Disse-me que voltaria ás quatro e olha só, já são 8 da noite. Sinceramente fiquei deprê. Com raiva de você. Quero te matar. Não gosto de esperar, é chato. Tenho medo da solidão. Ficar só, não me acostumei sem você seu idiota. Te preciso todo dia, toda hora. Você é um filho da mãe me deixou aqui só, em pleno feriado nacional.

Miss Algrave

Ela era sujeita a julgamento. Por isso não contou nada a ninguém. Se contasse, não acreditariam porque não acreditavam na realidade. Mas ela que morava em Londres, onde os fantasmas existem nos becos escuros, sabia da verdade.
Seu dia, Sexta-feira, fora igual aos outros. Só aconteceu sábado à noite. Mas na Sexta fez tudo igual como sempre. Embora a atormentasse uma lembrança horrível: quando era pequena, com uns sete anos de idade, brincava de marido e mulher com seu primo Jack, na cama grande da vovó. E ambos faziam de tudo para Ter filhinhos sem conseguir. Nunca mais vira Jack nem queria vê-lo. Se era culpada, ele também o era.

Quando passava pelo Picadilly Circle e via as mulheres esperando homens nas esquinas, só faltava vomitar. Ainda mais por dinheiro! Era demais para se suportar. E aquela estátua de Eros, ali, indecente.Foi depois do almoço ao trabalho: era datilógrafa perfeita. Seu chefe nunca olhava para ela e tratava-a felizmentecom respeito chamando-a de Miss Algrave. Seu primeiro nome era Ruth. E descendia de irlandeses. Era ruiva, usava cabelos enrolados na nuca em coque severo. Tinha muitas sardas e pele tão clara e fina que parecia uma seda branca. Os cílios também eram ruivos. Era uma mulher bonita.Orgulhava-se muito do seu físico: cheia de corpo e alta. Mas nunca ninguém havia tocado nos seus seios.Costumava jantar num restaurante barato em Soho mesmo. Comia camarão com molho de tomate. E nunca entrara num pub: nauseava-a o cheiro do álcool, quando passava por um. Sentia-se ofendida pela humanidade.Cultivava gerâneos vermelhos que eram uma glória na primavera. Seu pai era pastor protestante e a mãe ainda morava em Dublin com o filho casado. Seu irmão era casado com uma verdadeira cadela chamada Tootzi.De vez em quando Miss Algrave escrevia uma carta de protesto para o Time. E eles publicavam. Via com muito gosto o seu nome: sincerely Ruth Algrave.Tomava banho só uma vez por semana, no Sábado. Para não ver o seu corpo nu, não tirava nem as calcinhas nem o sutiã.No dia em que aconteceu era Sábado e não tinha portanto trabalho. Acordou cedo e tomou chá de jasmim. Depois rezou. Depois saiu para tomar ar.Perto do Savoy Hotel quase foi atropelada. Se isso acontecesse e ela morresse teria sido horrível porque nada lhe aconteceria de noite.Foi ao ensaio do canto coral. Tinha voz maviosa. Sim, era uma pessoa privilegiada.Depois foi almoçar e permitiu-se comer camarão: estava tão bom que até parecia pecado.Então dirigiu-se ao Hyde Park e sentou-se na grama. Levara a Bíblia para ler. Mas- que Deus a perdoasse – o sol estava tão guerrilheiro, tão bom tão quente, que, não leu nada, ficou só sentada no chão sem coragem de se deitar. Procurou não olhar os casais que se beijavam e se acariciavam sem a menor vergonha.Depois foi para casa, regou as begônias e tomou banho. Então visitou Mrs. Cabot que tinha noventa e sete anos. Levou-lhe um pedaço de bolo com passas e tomaram chá. Miss Algrave sentia-se muito feliz, embora…Bem, embora.Às ste horas voltou para casa. Nada tinha a fazer. Então tricotou uma suéter para o inverno. De cor esplendorosa: amarela como o sol.Antes de dormir tomou mais chá de jasmim com biscoitos, escovou os dentes, mudou de roupa e meteu-se na cama. Suas cortinas de gaze ela mesma fizera e pendurara.Era maio. As cortinas se balançavam à brisa dessa noite tão singular. Singular por quê? Não sabia.Leu um pouco o jornal da manhã e fechou a luz da cabeceira. Pela janela aberta via o luar. Era noite de lua cheia.Suspirou muito porque era difícil viver só. A solidão a esmagava. Terrível não ter uma só pessoa para conversar. Era a criatura mais solitária que conhecia. Até Mrs. Cabot tinha um gato. Ruth Algrave não tinha bicho nenhum: eram bestiais demais para o seu gosto. Nem tinha televisão. Por dois motivos: faltava-lhe dinheiro e não queria ficar vendo as imoralidades que apareciam na . Na televisão de Mrs. Cabot vira um homem beijando uma mulher na boca. E isso sem falar no perigo da transmissão de micróbios. Ah, se pudesse escreveria todos os dias uma carta de protesto para o Time. Mas não adiantava protestar, ao que parecia. A falta de vergonha estava no ar. Até já vira um cachorro com uma cadela. Ficou impressionada. Mas se assim Deus queria, que então assim fosse. Mas ninguém a tocaria jamais, pensou. Ficava curtindo a solidão.Até as crianças eram imorais. Evitava-as. E lamentava muito Ter nascido da incontinência de seu pai e de sua mãe. Sentia pudor deles não terem tido pudor.Como deixava arroz cru na janela, os pombos vinham visitá-la. Às vezes entravam-lhe no quarto. Eram enviados por Deus. Tão inocentes. Arrulhando. Mas era meio imoral o arrulho deles, embora menos do que ver mulher quase nua na televisão. Ia amanhã sem falta escrever uma carta protestando contra os maus costumes daquela maldita cidade que era Londres. Chegara uma vez a ver uma fila de viciados junto de uma farmácia, esperando a vez de tomarem uma aplicação. Como é que a Rainha permitia? Mistério. Escreveria mais uma carta denunciando a própria Rainha. Escrevia bem, sem erros de gramática e batia as cartas na máquina do escritório quando tinha um instantede folga. Mr. Clairson, seu chefe, elogiava muito as cartas publicadas. Até dissera que ela poderia um dia vir a ser escritora. Ficara orgulhosa e agradecera muito.Estava assim deitada na cama com a sua solidão. O embora.Foi então que aconteceu.Sentiu que pela janela entrava uma coisa que não era um pombo. Teve medo. Falou bem alto:- Quem é você?E a resposta veio em forma de vento:- Eu sou um eu.- Quem é você? Perguntou trêmula.- Vim de Saturno para amar você.- Mas eu não estou vendo ninguém! Gritou.- O que importa é que você está me sentindo.E sentia mesmo. Teve um frisson eletrônico.- Como é que você se chama? Perguntou com medo.- Pouco importa.- Mas quero chamar seu nome!- Chame-me de Ixtlan.Eles se entendiam em sânscrito. Seu contato era frio como o de uma lagartixa, dava-lhe calafrios. Ixtlan tinha sobre a cabeça uma coroa de cobras entrelaçadas, mansas pelo terror de poder morrer. O manto que cobria o seu corpo era da mais sofrida cor roxa, era ouro mau e púrpura coagulada.Ele disse:- Tire a camisola. A lua estava enorme dentro do quarto. Ixtlan era branco e pequeno. Deitou-se ao seu lado na cama de ferro. E passou a mão pelos seus seios. Rosas negras.Ela nunca tinha sentido o que sentiu. Era como se um aleijado jogasse no ar o seu cajado.Começou a suspirar e disse para Ixtlan: – Eu te amo, meu amor! Meu grande amor! E – é, sim. Aconteceu. Ela queria que não acabasse nunca. Como era bom, meu Deus. Tinha vontade de mais , mais e mais.Ela pensava: aceitai-me! Ou então: “Eu me vos oferto.” Era o domínio do “aqui e agora”.Perguntou-lhe: quando é que você volta?Ixtlan respondeu:- Na próxima lua cheia.- Mas eu não posso esperar tanto!- É o jeito, disse ele até friamente.- Vou ficar esperando bebê?- Não.- Mas vou morrer de saudade de você! Como é que eu faço? – Use-se.Ele se levantou, beijou-a castamente na testa. E saiu pela janela.Começou a chorar baixinho. Parecia um triste violino sem arco. A prova de que tudo acontecera mesmo era o lençol manchado de sangue. Guardou-o sem lavá-lo e poderia mostrá-lo a quem não acreditasse nela.Viu a madrugada nascer toda cor-de-rosa. No fog os primeiros passarinhos começaram a pipilar com do çura, ainda sem alvoroço.Deus iluminava seu corpo.Mas, como uma baronesa Von Blich, nostalgicamente recostada em seu dossel de cetimde seu leito, fingiu tocar a campainha para chamar o mordomo que lhe traria café quente, forte, forte.Ela o amava e ia esperar ardentemente pela nova lua cheia. Não quis tomar banho para não tirar de si o gosto de Ixtlan. Com ele não fora pecado e sim uma delícia. Não queria mais escrever nenhuma carta de protesto: não protestava mais.E não foi à igreja. Era mulher realizada. Tinha marido. Então no Domingo, na hora do almoço, comeu filet mignon com purê de batatas. A carne sangrenta era ótima. E tomou vinho tinto italiano. Era mesmo privilegiada. Fora escolhida por um ser de Saturno.Tinha lhe perguntado por que a havia escolhido. Ele dissera que era por ela ser ruiva e virgem. Sentia-se bestial. Não tinha mais nojo dos bichos. Eles que se amassem, era a melhor coisa do mundo. E ela esperaria por Ixtlan. Ele voltaria: eu sei, eu sei, eu sei, pensava ela. Também não tinha mais repulsa pelos casais do Hyde Park. Sabia como eles se sentiam.Como era bom viver. Como era bom comer carne sangrenta. Como era bom tomar vinho italiano bem adstringente, meio amargando e restringindo a língua.Era agora imprópria para menores de dezoito anos. E se deleitava, babava-se de gosto nisso.Como era Domingo, foi ao canto coral. Cantou melhor do que nunca e não se surpreendeu quando a escolheram para solista. Cantou a sua aleluia. Assim: Aleluia! Aleluia! Aleluia!Depois foi ao Hyde Park e deitou-se na grama quente, abriu um pouco as pernas para o sol entrar. Ser mulher era uma coisa soberba. Só quem era mulher sabia. Mas pensou: será que vou Ter que pagar um preço muito caro pela minha felicidade? Não se incomodava. Pagaria tudo que tivesse de pagar. Sempre pagara e sempre fora infeliz. E agora acabara-se a infelicidade. Ixtlan! Volte logo! Não posso mais esperar! Venha! Venha! Venha!Pensou: será que ele gostara de mim porque eu sou um pouco estrábica? Na próxima lua cheia perguntaria a ele. Se fosse por isso, não tinha dúvida: forçaria a mão e se tornaria completamente vesga. Ixtlan, tudo o que você quiser que eu faça, eu faço. Só que morria de saudade. Volte, my love.Sim. Mas fez uma coisa que era traição. Ixtlan a compreenderia e perdoaria. Afinal de contas, a pessoa tinha que dar um jeito, não tinha?Foi o seguinte: não agüentando mais, encaminhou-se para o Picadilly Circle e achegou-se a um homem cabeludo. Levou-o ao seu quarto. Disse-lhe que não precisava pagar. Mas ele fez questão e antes de ir embora deixou na mesa-de-cabeceira uma libra inteira! Bem que estava precisando de dinheiro. Ficou furiosa, porém, quando ele não quis acreditar na sua história. Mostrou-lhe, quase até o seu nariz, o lençol manchado de sangue. Ele riu-se dela.Na Segunda-feira de manhã resolveu-se: não ia mais trabalhar como datilógrafa tinha outros dons. Mr. Clairson que se danasse. Ia era ficar mesmo nas ruas e levar homens paro o quarto. Como era boa de cama , pagar-lhe-iam muito bem. Poderia beber vinho italiano todos os dias. Tinha vontade de comprara um vestido bem vermelho com o dinheiro que o cabeludo lhe deixara. Soltara os cabelos bastos que eram uma beleza de ruivos. Ela parecia um uivo.Aprendera que valia muito. Se Mr. Clairson, o sonso, quisesse que ela trabalhasse para ele, teria que ser de outro bom modo. Antes compraria o vestido vermelho decotado e depois iria ao escritório chegando de propósito, pela primeira vez na vida, bem atrasada. E falaria assim com o chefe:- Chega de datilografia! Você não me venha com uma de sonso! Quer saber de uma coisa? Deite-se comigo na cama, seu desgraçado! E tem mais: me pague um salário alto por mês, seu sovina!Tinha certeza que ele aceitaria. Era casado com uma mulher pálida e insignificante, a Joan, e tinha uma filha anêmica, a Lucy. Vai é se deliciar comigo, o filho de uma cadela.E quando chegasse a lua cheia- tomaria um banho purificador de todos os homens para estar pronta para o festim com Ixtlan.

Solteira, é claro, virgem, é claro. Morava sozinha numa cobertura em Soho. Nesse diatinha feito suas compras de comida: legumes e frutas. Porque comer carne ela considerava pecado.

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Clarice Lispector. In: A via crucis do corpo.